непрерывность

Смотрю на трещинки на столе. Раньше их было меньше. Помню его сколько себя помню. Сначало за ним сидел Отец. Писал какие-то работы по археологии, философии, экологии, читал по вечерам детективы. На нем ели, за ним пили, делали котлеты, лепили пельмени, играли на гитаре. Сейчас ежеутренняя овсянка. И вместо стеллажа с книгами на стене фотографии.

Невозможность вернуться. Ностальгия. И даже по временам, когда не жил. Покинутое покидается навсегда. То, с чем порвана связь, возвращается редко и никогда прежним.
Было ли что то лучше чем сейчас? Каждый раз понимаю, что нет, но все равно спрашиваю.

Жизнь состоит из разных людей: меня в детстве в матросском воротничке, меня еще раньше в моих первых, по воспоминаниям, кроссовках на даче в Дибунах - слово то какое.. Потом, как у всех, отрочество - юность - молодость. И все со своим оригинальным набором картинок для воспоминаний. Но я перестал видеть связи. Интересно, насколько слитно видят свою жизнь другие?